Сегодня в метро рядом сидел пьяный мужик. Или может трезвый, но на вид вполне пьяный.
Вопросы пьяного мужика (последовательно, после каждого вопроса - перерыв на пару минут):
- Вот вы книжку читаете. А вот почему мы так живем плохо? Там не написано? (нет, не написано.) Это плохо. Вот если б там было написано...
- А вот то что там написано, оно как-нибудь в жизни применяется? (да, применяется) Это хорошо.
- А вот еще вопрос, вы извините, сам я грешен... Там не написано, как от алкоголизма вылечиться? (нет, не написано) Эх, доченька, такое дело, алкоголизм... (давить.)
Меня в данном случае бесит даже не существование на свете пьяных мужиков. И не приставание с дебильными вопросами (хотя и это тоже, да). А некий подтекст внутреннего превосходства. Ну, в самом деле, чего это она книжку читает, раз живем мы плохо. Там же ничего толкового не написано. Ни про алкоголизм, ни как начать жить хорошо. Дурь это все. Вот то ли дело пьяный мужик, он понимает в жизни. Даже алкоголизм свой несет гордо, как знамя. Тьфу.
А вылечиться-то просто, если хотеть. Пить не надо, и трепаться поменьше. Одно с другим связано. Склонность к вялому бестолковому бухтению /и то самое внутреннее превосходство/ показывает, что мужик не вылечится никогда.